Поле. Русское поле. Перед тобой 8 человек. Позади - никого. Кроме (внезапно) противника.
Подающий противоположной команды подходит к бите. На виске выступает капелька холодного пота, смешиваясь с освежающим дождем. "Трое на конуу! Играем вперёд, через Сашу!" - слышишь крик капитана, а всё остальное сливается с фоновым шумом. Перед тобой маленький мальчик. Позади - никого.
Противник замахивается и посылает мяч в поле. Мышцы ноги рефлекторно реагируют. Мяч летит в аут. Следующий.
Снова короткий стук биты. Удар! Мяч разрезает промокший воздух и летит в твою сторону. На мальчика, как отмечает глаз, но надо быть начеку. Это ведь всего лишь игра. Но почему-то каждый раз так волнительно, как на школьном волейболе, под взгляды и смешки холодной общественности. Пульс стучит в висках.
Мальчик перед тобой задевает мяч, но не ловит, ещё и изменяя его направление, - за пределы поля. "Твою ж мать!" - проносится в голове, мяч ещё не коснулся земли, но нужно бежать! Бежать! Бегом за мячом! Бежишь вперёд, как бы далеко не улетал мяч - игра продолжается. Бежишь так, что сзади летят комья земли. "Паааас" - кричит капитан, противники стремглав летят через все поле, приближаясь к нему . Подбегаешь к мячу, тормозишь с разворотом. Предательски скользкая земля несёт тебя дальше, как на скейте. Тормозишь рукой, разворачиваясь за счёт неё, хватаешь мяч. "Паааас!" - крик растворяется в наэлектризованном воздухе.
Скользкий от дождя мяч упорно проскальзывает, струится сквозь пальцы, утекая из ладони. Падает! Но за долю секунды посылаешь в него всю силу воли и ловишь его второй рукой.
"Терпи, вставай! Через не можу, через ще трохи!" - проносится в голове, мощным рывком встаёшь и быстро отправляешь мяч товарищу по команде. "Не кидайте издалека - гарантированно промажете! Отдайте пас тому, кто ближе, это командная игра!" - эта спортивная истина могла быть равно отражена в учебниках по наставничеству и командообразованию. 3 быстрых паса, остальные загоняют бегущих с кона и навстречу, мешая им пробежать.
Времени на передышку нет. Все, как в жизни. В конце концов, кто активнее всех бегает (главное, чтобы не в колесе), тот активнее и отдыхает. Бежишь назад.
Бросок - мимо. Подобрали. Пас! Ещё двое бегут. За доли секунды владеющие мячом выбирают самого слабого из бегущих, пас на ближайшего к нему. Держим! Бросок в загнанного зверя. Попадание!
И тут, переход, требующий от тебя необычайной гибкости. "В гороооод! Все в гороооод!" - кричит капитан, но ты уже бежишь, прихватывая по дороге зазевавшуюся сокомандницу. В одночасье всё переворачивается с ног на голову. Как это знакомо. Но нет времени для рефлексии. И через секунду уже вы всей командой бежите в город, да, так, чтобы не менее взбудораженные противники, несущиеся навстречу никого не успели осалить подобранным мясом. И в то же время смотри в оба - стоит им осалить, и сразу назад - игра снова переворачивается с ног на голову.
Бежишь, что есть мочи. Придает сил ощущение, что ты не один - рядом бежит ещё один человек из твоей команды. На скорости зрение сужается до туннельного - вижу цель, не вижу преград. Сзади просвистел мяч, слышны крики. В тумане войны периферического зрения падает соперник, пытаясь поймать кожаный снаряд. Прыжок через линию. Жадно глотаемый воздух разбавляет адреналиновый коктейль крови, превращаясь в восторженный крик. Ты сделал это!
Твоя команда прыгает через линию города - один, второй, третий. Внезапно откуда-то к их капитану прилетает мяч, а он оказывается перед двумя игроками нашей команды. Один из них буквально в 1,5 метрах от противника. Боже, так близко, - невозможно промазать! Вздевая руки к небу, вся команда издает безвучное "Нееет!". Тут этот игрок падает на землю. Это фиаско... От ошеломляющей обиды не хочется даже бежать обратно в поле.
Тем временем капитан противника заносит мяч над падающим... И, замешкавшись, из какого-то навязанного "инстинкта" гуманизма "не бьёт лежачего", а бросает мяч в другого, уже убегающего. Немая сцена, мяч пролетает мимо ноги... и летит восвояси.
Сознательно упавший парень тут же встаёт и пересекает черту. Ликование. Немыслимый промах. Так "заученные" истины неожиданно и несвоевременно проигрывают инстинктам.
....
Берешь биту и мяч. Дождь всё сильнее. Нервы напряжены, и мокрыми каплями стекают по щекам. Дождь очищает от соли пройденных километров. Связывает в узел нервы и, сжимаешь покрепче биту, и отправляешь в нее весь скопившийся адреналин.
Поле. Русское поле. Позади тебя вся твоя команда. Впереди - никого. Никого, кто теперь смог бы помешать сегодня выйти победителем из этой игры.